Но осталось его творчество, в котором мысли, эмоции, переживания. Давайте вместе с автором погрустим и поразмышляем, порадуемся и помянем его добрым словом, ведь как писал сам Владимир Павлович о родном селе и односельчанах : «Краше не видал нигде я лета, И добрее не видал людей…»
О себе
Я такой же, как все –
Ратник, «Ватник», плебей…
Я, наверное, в чём-то
Немного Еврей,
А процентов на семь
Или восемь – Хохол
И на все двадцать пять –
Из татаро-монгол…
И хоть бабка сказала:
По крови – Казак,
Но, наверное, не так всё?
Наверно… Не так …
Я из рода России!
Я светел и смел!
Из безвременно павшего
СССР.
Что ж, Одиночество, прощай!
Что ж,
Одиночество,
Прощай!
Ты не мешало мне нисколько,
Хоть вкус дождя
осенний, горький
Порой дарило невзначай.
Но разноцветною листвой
Ты украшало мне дороги,
А я мечтал о недотроге
Из юности своей златой…
Что ж,
Одиночество,
Прощай!
Я растворюсь в глазах любимой…
Я стану жить в улыбках милой…
Прошу, меня не навещай.
Сердцам распахнутым – весь Мир.
И нет тебя в нём без сомненья…
Любовь не спрашивает мненья
Богов, спешащих к ней на пир.
Мне б родиться…
Мне б родиться в стороне изводной
Летнею, стрекочущей порой,
Где с горластой песней сумасбродной
Лешие гуляют под горой.
Где растёт себе Сосна-Елоха,
За рекой – базаром журавли…
Где блажил бы я сопливым крохой,
Мать бы напевала: «Ай-лю-ли…»
Да. Мечтать не за сохою топать.
Не потеть, укладывая гать.
Но когда ни хорошо, ни плохо –
Отчего, скажи, не помечтать?
Мне бы жить свободней скомороха,
До позёвок с милою бродить,
Вечерами под Сосной-Елохой
С мамою покойно говорить.
Как славно! Проснуться в ночи…
Как славно! Проснуться в ночи самому,
Поняв, что не нужен уже никому:
Ни детям, ни предкам, ушедшим в астрал,
Ни падевой роще… За что воевал?
Жена-то, конечно, ещё егоза:
По кругу к подругам. Жена-стрекоза.
А мне каково среди мелочных дел?
Компот не досолен и суп подгорел.
О! Как мне мечталось, свернувшись клубком,
Что пленниц навалом и всё кувырком –
Где я с ятаганом, с дырою в боку
Победно и пьяно блажу на скаку…
Корнеты, лорнеты, Паскаль, Фаберже…
Вот нынешним летом… иль прошлым уже?
Небритый, помятый, на пузе наган:
«М-меня? Танцевать? О! Простите, мадам…
Среди офицеров, под Грозным, кажись,
Мы пили без меры за лучшую жизнь –
Где бабы не люди, подарок Богов!
Кто это забудет, тот точно убог.
Случилось! Случилось в ночи самому
Понять, что не нужен уже никому.
Нездешний. Случайный. Совсем не у дел…
Компот не досолен и суп подгорел.
