Всего несколько дней не дожил Владимир Павлович Дырин до своего 70-летия. Эту статью мы вместе с работниками районной библиотеки планировали опубликовать к его юбилею. Но судьба распорядилась иначе, и сегодня мы отдаём дань памяти и уважения талантливому человеку.

Говорят, что талант есть у каждого человека, у Владимира Павловича их было несколько: поэт, прозаик, резчик по дереву, художник, фотограф, музыкант. Он по-особенному видел, слышал, чувствовал и творил так, как велит душа.

Родился Владимир Павлович в Магнитогорске. Но всю свою жизнь прожил в Агаповке, которая и стала для него родной.

…И пойду себе по красной, светлой,

Солнечной Агаповке своей.

Краше не видал нигде я лета

И добрее не видал друзей…

Так писал он о нашем селе.

Более 20 лет отработал Владимир Дырин на ИДП. Днём – на производстве, а по ночам писал стихи, прозу.

Первую поэтическую книгу «Рукопись долгой осени» ему помогла издать газета «Сибайский рабочий» ещё в 1976 году. Затем стихотворения Владимира Павловича неоднократно печатались в сборниках южноуральских литераторов, в литературном альманахе «Графоман». Нашли своих читателей и поклонников авторские сборники «Долгая осень», «Изночница», «Уходит лето», «Рукопись долгой осени». О чём они? О том, что волнует, тревожит и радует каждого из нас: о любви, природе, родине…

Долгие годы Владимир Павлович был членом литобъединения «Магнит» при газете «Магнитогорский металл». В 2003 году при Агаповской районной библиотеке по инициативе Николая Мерш и Владимира Дырина было создано литературное объединение «Красный Яр», собравшее людей, любящих поэзию, прозу, словесность в целом. В 2014-м Дырин стал его руководителем.

«Кто-то из журналистов назвал нас «кружком по кройке слов». Так оно и есть. На совместных обсуждениях, встречах мы помогаем друг другу, учимся друг у друга», – рассказывал нам Владимир Павлович.

Вообще всё своё свободное время мужчина посвящал творчеству: то он брал в руки кисть, то фотоаппарат, то инструмент для резьбы по дереву.

Однажды Владимир вырезал из сосны подснежник со стеблем тоньше спички, который к тому же на солнце переливался янтарными бликами, и подарил своё творение областному краеведческому музею. Один из иностранцев, увидев подснежник, загорелся купить его. Тысячу долларов предлагал – не вышло.

 

Владимир Дырин – член клуба любителей живописи «Агаповское художественное объединение», участник многих региональных, зональных, областных и районных выставок. В 2005 году он записал первый авторский музыкальный диск «Несерьёзная музыка», некоторые композиции из которого прозвучали на XIII Всероссийском Бажовском фестивале народного творчества. Есть у него и музыкальные видеоклипы.

За годы творческой деятельности Владимир Павлович собрал солидную коллекцию почётных грамот, дипломов, благодарственных писем многих фестивалей. Тринадцать раз наш земляк становился лауреатом Всероссийского Бажовского фестиваля, является лауреатом Международного профессионального фестиваля «Служенье муз», творческого марафона «Эх, по Уралу».

На таких людей, которым дано творить, дарить людям радость и делать мир добрее, всегда смотришь с восхищением. К тому же, и человек Владимир Павлович был замечательный: скромный, доброжелательный, отзывчивый. Когда он читал свои стихи, на его лице появлялась добрая улыбка, притягивавшая взгляд и заставлявшая вслушиваться в каждое произнесённое им слово. Именно таким мы и запомним его…

Надежда Лавритова

О себе

Я такой же, как все –

Ратник, «Ватник», плебей…

Я, наверное, в чём-то

Немного Еврей,

А процентов на семь

Или восемь – Хохол

И на все двадцать пять –

Из татаро-монгол…

И хоть бабка сказала:

По крови – Казак,

Но, наверно, не так всё?

Наверно… Не так …

Я из рода России!

Я светел и смел!

Из безвременно павшего

СССР.

 

Дождик идёт. Какие тут шашни…

Дождик идёт. Какие тут шашни?!

Нет ни плаща, ни зонта… Или зОнта?

Дождик идёт. И тянутся пашни

От подоконника до горизонта.

 

Третью неделю. Третью неделю!

Осень по стёклам слезами стекает…

Ванька – сосед мой, видно, с похмелья

В сенцах своих на баяне играет.

 

Грустные песни вьются, роятся

И, растворяясь туманом ли, дымом,

Тихо и просто на пашни ложатся

И поднимаются хлебом озимым.

 

Вечер торопко – можно и в баньку:

Тело понежить паром полынным.

Там и на ужин, укутавшись в байку.

Вот и не будет день этот длинным.

 

Мясо с вином да хрустящие грузди,

Хлеб, что соседка печёт Пелагея…

Я бы и сам мог (пресытившись грустью),

Только вот так, как она, не умею.

 

И погружаясь в косматые тени,

Ветра на завтра желать штормового…

Все развлеченья – в кругу приведений

В карты обыгрывать домового.

 

Когда бы мы ещё с тобой поговорили…

Вере Белой

Когда бы мы ещё с тобой

Поговорили?

А тут – метели наши окна

Перевили

Такой тоской, что не видать

Конца и края,

И только свечи у икон

Любовью тают.

Мы листопады помянём

Все – по листочку.

Мы дни свои переберём –

Да по часочку.

И станем долго смаковать

Все наши встречи –

И хохотать, и ворковать

В ненастный вечер.

Пусть за окошком помелом

Свистят метели.

Не за грехи, не поделом –

Мы захотели

Сидеть в певучей тишине,

Обняв друг друга…

Века часами на стене

Бегут по кругу.

Но что нам мишура времён

И революций,

Временщики, народа стон,

Крах резолюций,

Когда в глазах твоих любовь,

И нет ей края.

Нужна ли нам иная новь

Земного рая?..

Под снегом пушистым и белым…

Под снегом пушистым и белым,

В листве золотой листопада –

Асфальт, разрисованный мелом,

Девчоночья страсть и отрада.

 

Давно уже канули в вечность

Под сладкой рябиновой кистью

И смех тот призывно-беспечный,

И тайные, дерзкие мысли…

 

Теперь, после стольких метелей,

Не верю я в тайные знаки.

Гуляю средь пасмурных елей,

Где воют ночами собаки.

 

Теперь на ротанговых креслах,

Засыпанных снегом кофеен,

Сидит, развалив свои чресла,

Со мной Пустота корифеем.

 

Куражится осень. Волшебница осень

Куражится осень. Волшебница осень.

Дороги листвою засыпав под просинь,

Седыми утрами аукает, плачет,

Как старая бабка, о лете судачит.

 

Куражится осень. Сгорит без остатка

Гулящая барыня с вечным достатком;

Рубины отсыпала щедро рябине,

Бордовый кафтан подарила калине,

А вот малахит по полям раскидала.

И всё ей не жалко. И всё-то ей мало…

 

Куражится осень. Уняться не хочет.

На нас озадаченных глядя, хохочет.

Ехидной сорокою в окна стрекочет:

«Ну, как вам грибочки?» И снова хохочет.

 

Куражится осень. Ух, как это бАско,

Когда оживает любимая сказка.

Лишь филин ночами кружившему чуду

Кричит обалдело: «Ой, верить не буду…»